Aldrava

 

Rodolfo Pamplona Filho

 Aldrava 

Aljava 

A porta  

ou a trava 

A saída  

ou a arma  

A paz  

ou o Karma  

 

Salvador, 24 de janeiro de 2021

A quem mais amo

 

Negra Luz

Para ficar,

Me dê motivos...

Está bem mais fácil eu me perder.

Para apostar,

Me dê razões...

A aposta é alta. E se eu perder?

A quem cobrar?

Não há garantias...

A conta é alta, para não te perder.

Você está Rei,

Eu nasci Rainha...

O meu reinado vai além de você.

Amar...

Eu amo.

Afirmo isso.

A quem mais amo?

Meu próprio ser.

Meu Tudo

Rodolfo Pamplona Filho

Você é  

o que sempre sonhei 

Meu número 

Meu par 

Minha perfeição em tudo 

Meu alvo  

Minha meta 

Meu objetivo de vida  

Minha metade 

Minha parceria e companhia 

A luz que ilumina o dia  

O amor que preencheu 

minha alma que andava vazia  

 

Salvador, 14 de janeiro de 2021. 

Como é a nossa escrita

Ludmila Costa

Como é a nossa escrita

vista por outros leitores?

Causa dor?

Causa amor?

Causa raiva?

Causa tristeza?

Causa inspiração?

Que causemos um pouco de tudo

menos a solidão de não ser lido!

Justa causa amar a poesia!

Servir na Pandemia

 

Rodolfo Pamplona Filho

Há muitas formas de servir,

inclusive na pandemia!

Talvez, no fundo, se permitir

amenizar a agonia

de simplesmente desconhecer

o que reserva o futuro

e, por isso, aprender

a superar o tempo duro

sem esperar nada em troca,

mesmo sem sair de sua toca,

é possível exercitar

a missão de se entregar

em lives ou campanhas,

realizar grandes façanhas

de profunda solidariedade,

descobrindo a alteridade

e o prazer do voluntariado

em servir quem está ao lado

somente pela sensação

de dividir seu próprio pão

e fazer a coisa certa

por manter a mente aberta

para aprender a lição

que Gandhi ensinou com o coração:

“Quem não vive para servir

não serve para viver”

 

Salvador, 28 de junho de 2020.

Direito e Poesia

Maria Aparecida Francisco

De onde nasce o direito? 

E a poesia, de onde nascerá ?

Penso em mil respostas

Mas qual delas será? 

No direito há palavras

Que buscam te ajudar

Na poesia as palavras

Expressam o seu olhar

Direito e Poesia

Ambos nascem

Do sentimento humano

Que busca se consolar

Sentimento de amor

De dor

De horror

Sentimento libertador

Assim nasce o direito

E assim a poesia nascerá 

Sempre do sentimento 

Que o homem externar

Ignorantes e Sábios

Rodolfo Pamplona Filho

O ignorante não duvida,

pois ignora que desconhece,

uma vez que seu universo inteiro

cabe nos limites de seu olhar.

Já o Sábio sempre duvida,

pois conhece o que discute,

uma vez que aprendeu a aprender

que não há limite para o pensar.

E os dois convivem diariamente,

muitas vezes em um paradoxo

do ignorante achar o sábio limitado

e este considerar o outro fascinante.

Porém, nesta estranha situação,

não se achará qualquer contradição,

pois cada um mede o outro

pelas réguas que a vida lhe deu...

Independente de toda a glória,

com quem se identifica você?

O ignorante governa a memória

e o sábio tende a obedecer,

já que a tal da meritocracia

é um mero discurso de retórica,

tal qual a sonhada democracia

e toda conquista histórica

que elege tanto grandes mentes,

quanto profundos imbecis,

só nos restando torcer pacientes

por escolhas menos vis...

São Paulo, 08 de abril de 2012.

O crivo do não saber da falsa esperança

 

A vida  criva o agrado da falsa esperança em um fardo pesado, que nem  alça de uma calça que não laça. 

A impostora, a  mentirosa,  a farsante ou hipócrita falsa esperança.  

A ânsia do ancorar no Lar que leva a um destoar. 

Um aborrecimento, uma mentira ou tirania. Eis o crivo do livro vivo que construímos em uma falsa esperança do não saber.

Que guiado e liderado  pelo o sonhar que nos criva. 

Da incógnita cotidiana  do sonhar ou não sonhar? 

Acreditar ou não acreditar, para o  medo de nós arranhar e nos ferir no ir. 

Não vamos ancorar se não sonharmos. 

Não vamos acompanhar o marchar da maré. 

Não vamos nem ao menos ter lido o livro do não saber

Mas se for um houver do muro sem lucro. 

Das  as alegrias… 

das  alegorias das falácias que não devem ser cogitadas, digitadas, lidas e escritas. 

Das idas às ideias inobsoletas das Borboletas das letras da falsa esperança.

 

Mas, se não sonhar não teremos vivido o livro.  

Do amada do nada. 

Do rechear do cheirar do lar 

Do avistar até aterrar em uma terra do além mar

Para que o amarrar do amar, se torne lar. Eis, o livro do não saber do escrito, digitado ou cogitado.

O que fizeram, o que eu fiz e para onde fui. 

É foda, a cabeça lota em quotas de devaneio. 

Sujeira que me jogaram, amarraram e me deixaram em uma mar uivante de Abrantes.  

Não se iluda com a forma lúdica da localidade airosa, porque não existe rosas sem espinhos, nem que se for no pinho do seu ninho. 

Não importa a forma, a sonata está perdida em uma ida sem partida, mas com chegada aonada mais me consola.  

As solas nem estão gastas em lascas. Mas já sei que não há nada mais. 

Porque não há? 

Porque eu já disse, me sujaram, amarraram e me jogaram no meio do nada e eu não sei nadar, nem ao menos andar no desconhecido. 

Não sei que lugar é esse, 

Não sei se tenhas o nobre e o pobre, e se eles se importam em ouvir os meus pensamentos confusos tontos pela… a maré.   

A porta parece  torta,  cheias de discursos  de nenhures. Porque, donde eu veio pelos devaneios, não conheci achar meios a abrir. 

A cabeça tida madura, já sabe que a vida  é assim, dura igual uma pedra, que  que  esmurra em uma algazarra de sentimentos. 

Uma verdadeira surra de  momentos e tormentos em só lamentos. 

Não se engane ou encane, dizem que é apenas uma pane no sistema. 

Urge então a necessidade de saber, para não beber na fonte da ignorância, porque a ânsia em uma direção de uma ação, que nasce naquela  idade.

Naquela idade, em que você não vê as coisas do jeito que antes via. 

Você de per si, sabe que  a vida é assim, no sim ou no não, sempre serei o anão da pirâmide. 

Ahhh, se eu pudesse ja ter descobre está chave mestra para concertar ou atar os nós do que já se foi. 

Aos  amigos que você tem que não ligam, 

o  sinal de pane aparece e você não amanhece 

É, no verso da canção, no abrir da chave, que a ave ligeira já sabe antes  que você, que é só ela e mais nada. 

Não existe amor no clamor da dor de um sociedade doente. 

Quem fala que sim mente, pela  simples mediocridade que transforma a terra em letra de funeral. 

Não existe compaixão, nem paixão. 

Não existe nada além dessa vida, porque na ida, você sabe que  somos meros passageiros prestes a partir. 

Desligue os castelos do tetris, que moldam quem está certo ou errado na peça de encaixe, desligue a máquina, desligue a cina.  

Porque nada importa, nem a forma, nem o como e o porque.

O Turbilhão em um bilhão de reações. 

A falta de quem  não tem alta, por um amor verdadeiro, sincero, companheiro na jornada da vida, nem que se for para uma ida sem partida.

Incógnita que Incomoda, quase coca, roça a aguça por resposta. 

O meu eu tosta, queima, chamusca a sina da mina  da ocitocina com a dopamina. 

Não hesita, nessa usina de toxina a saber. 

Mas, quem me  dera saber a resposta para essa incógnita que me habita que não hesita. 

Quem me dera  as respostas, se nem sei quais são as perguntas, que me perfazem. 

É nessa usina, que ser zem não me fazem ir além do óbvio. 

Mas que me dera saber o que meu corpo quer beber? Se é nessa usina de ocitocina com dopamina que eu vivo até ir ao além, nem se for sem ou com a resposta. 

A incógnita nitra o que sei lá eu sou, só sei que zem eu não sou, nem com serotonina eu sou. 

Sou eu, um bilhão de reações sem lições de moralidade e eticidade.  

Sou eu quem caminha nessa mina de toxina e paixão em uma mansão sem uma lição a te dar.

Nem mandar a onde andar, porem a quem lhe vem apenas excitar o meu eu até onde for, nem que se for sem alem a algo que nem existe.

Sou eu turbilhão em um bilhão de reações com ações, sem lições, mas com desejos e medos.

Vitor Henrique

Sabe...

Rodolfo Pamplona Filho

Sabe ...  

por vezes, esperei  

uma reposta sua,  

mas não entendi  

que já respondera 

da forma mais pura... 

 

Sabe... 

Talvez não tenha  

tido ouvidos para  

ouvir o silêncio... 

sei que ele é música, 

por vezes ensurdecedora 

por vezes detentora 

de todos os sentidos... 

 

Sabe... 

Você me respondeu  

tantas vezes  

e eu não escutei... 

O vazio é uma reposta  

que também nos é imposta... 

 

Será a pandemia? 

Será o dia a dia? 

Será falta de razão? 

Ou foi o grande coração? 

Não sei,  

só sei  

é só você  

sabe... 

que você respondeu  

e eu não ouvia.  

 

Salvador, 5 de fevereiro de 2021.

Chatices

Negra Luz

Que chatice a minha!

Ficar revolvendo o passado

Que chatice do mar?

Revolver- se no oceano?

Que chatice o outro!

Envolvendo- se em minha vida

Que chatice do sol!

Aquecer toda a vida?

Que chatice de nós!

Perdendo tempo com partidas

Que chatice do tempo!

A nos curar as feridas?

Que chatice!

Faltam repostas a tornar forte a rima

Que chatice! Desisto!

De ser livre? Imagina?

Desilusão

 

 Rodolfo Pamplona Filho

A gente pensa  

que o emprego sempre estará lá, 

que conseguirá se desdobrar, 

que a saúde sempre estará boa 

que a vida será longa... 

 

A gente pensa  

que tudo vai dar certo 

que sempre estará perto 

que será sempre esperto 

que nunca ficará descoberto  

 

A gente pensa  

que vai viver eternamente, 

que a dor não é permanente, 

que nossos pais nunca faltarão 

até o dia da desilusão... 

 

Salvador, 05 de fevereiro de 2021. 

Ironia ou faceta

(Negra Luz)

Não há surpresa!

O homem agoniza o que a sua mãe vem agonizando...

Falta-se oxigênio no Pulmão do Mundo.

O povo amazonense é mais um filho deste Pulmão.

Agoniza o que já é agonia para Amazônia: 

Nas matas, o fogo, a seca, levou fauna, levou flora, secou córrego, obriga indígena a sair do seu lugar.

Há fotografias dessa triste realidade,

Que muitos querem camuflar.

Gasta-se milhões para encomendar novo satélite,

Economiza-se com a fiscalização. 

Paradoxos ou faces da mesma moeda...

Uma alimentada pela outra.

Agora é a vida humana que está a agonizar...

Exaurimento de um crime complexo,

Anunciado por cada metro quadrado de mata que foi...

Vidas seguem arfando pelo Oxigênio 

O povo caboclo importa!

Mas são parte de um ecossistema maior: Amazônia. 

E ela é Brasil! 

E ela é Mundo!

E ela é nosso Pulmão!

E nela o nosso Oxigênio!

Eu não ligo

 

Rodolfo Pamplona Filho

Eu não ligo

para a opinião das pessoas;

para os comentários maldosos;

para os olhares insinuantes;

para quem não me deseja o bem.

 

Eu não ligo

para os modelos de comportamento;

para os códigos de vestimenta;

para as palavras venenosas;

para as atitudes que me jogam para baixo

 

Eu não ligo

para quem quer mandar em minha vida;

para quem quer me dizer o certo e o errado;

para quem quer controlar minhas opiniões;

para quem não quer me fazer bem.

 

Salvador, 30 de novembro de 2020

Pequenos na Imensidão

 

Maria Aparecida Francisco 

A imensidão dos pequenos

Pequenos na imensidão

O homem e o universo

Na sua real dimensão 

 

O homem é um ponto insignificante

Na imensidão do universo 

Ao longe desaparece

Nas profundezas de um olhar

 

O universo é gigante

Nossos olhos não conseguem findar

Só na mente do homem 

Que quer sempre dominar

 

Dominar a natureza 

Dominar o universo 

Dominar o próprio homem

Para então um Deus se tornar

 

Quem será o gigante

Que conseguirá se superar

Desnudando os próprios monstros 

Para então se libertar

 

Imenso é universo 

Assim como a mente humana

Que busca o inverso  

Com suas atitudes desumanas

 

Humildade tem que haver

Pois somos um pontinho no universo 

A arrogância deve desaparecer

Extinguindo os homens perversos

 

O universo é exemplo

De grandeza e humildade

E é assim que devemos ser

Com a própria humanidade 

 

Gozar

 

 

Rodolfo Pamplona Filho

Gozar

a vida

o momento

a companhia

a cara de alguém

de forma gostosa

abundante

incessante

como há muito tempo

como nunca antes

é bom

é ótimo

é sublime

é imprescindível.

 

Praia do Forte, 03 de janeiro de 2021.

Um poema pra Luciana Brasileiro

 

Wlademir Lira

A poesia é larga, no lamento, na dor e na felicidade,

A poesia é tudo, é pouco, é tristeza, é alegria,

O poema cala, fala, vive e morre todo dia,

Porque o poema é a ilusão do presente e da saudade.

O poema é fruto de todas as ilusões,

É a conquista dos quem querem conquistar,

Poesia é ser feliz no bom e eterno amar,

É triste no reviver de todas nossas frustrações.

O poema fala, canta e lhe entrega esperança,

O poema é tudo que se quer, e é desilusão,

O poema não é sempre a melhor lembrança,

A poesia é forte, quando fraqueja a dor do coração.

O poeta é largado no mundo da poesia,

O poeta não constrói, nem é dono do poema,

O poeta é descobridor da poesia antes calada.

Declamada a poesia, deixa de ser do poeta 

É tudo que a poesia é, não o que que quer ser,

Éo fruto do poema, das palavras da poesia.

O poema é o melhor que se pode ter do poeta,

É fruto, não é flor, não o que inicia,

Não a dádiva que se espera do poema.

O poeta vez por outra com a realidade flerta,

Mas traduz em poemas a vida de cada dia,

Cada amor, cada angústia, cada ilusão, cada cena.