Blog para ler e pensar... Um texto por dia... é a promessa... Ficarei muito feliz em ler e saber o que cada palavra despertou... Se você quiser compartilhar um texto, não hesite em mandar para rpf@rodolfopamplonafilho.com.br. Aqui, não compartilho apenas os meus textos, mas de poetas que eu já admiro e de todas as pessoas que queiram viajar comigo na poesia... Se quiser conhecer somente a minha poesia, acesse o blog rpf-poesia.blogspot.com.br. Espero que goste... Ficarei feliz com isso...
Quando, um dia, terminar a minha jornada terrena, quero apenas encontrar a paz em minha pequena estrada de férteis encontros, alguns triunfos e acertos, mas também de desencontros, reencontros, derrotas e apertos... Não quero que os que deixo disputem os poucos bens que, com muita luta, conquistei, mas, sim, que encontrem o eixo da concórdia e harmonia, não chorando de barriga vazia, nem tendo a amarga sensação de desamparo e solidão, sabendo que eu tive o cuidado de deixar tudo organizado, na consciência de minha finitude, fazendo tudo que eu pude para, seguindo minha verdade, distribuir segundo a necessidade e justiça de uma partilha em vida de um patrimônio que perece e rui pois o que é realmente importante é herdar o orgulho e a saudade doída somente de quem, em essência, fui, não do que eu tive na estante. |
A raiva
de ter alguém
que não me vê
e deveria ver
A revolta
de assistir
o fim de uma vida
sob seus protestos
A fúria
de se sentir
injustiçado
por quem se ama
A ira
que toma o corpo
e a mente de quem
teve a esperança de ser feliz.
A raiva
A revolta
A fúria
A ira
são a companhia
de quem não se conforma
com o que lhe restou...
Salvador, 05 de agosto de 2020.
Fui eu esse menino que me espia
– melancólico olhar, sereno rosto,
A vida é um ciclo pesqueiro,
como uma rede de tapasteiro:
o que parece um refúgio corriqueiro
também pode ser um puçá traiçoeiro...
Em vez de nadar à vontade
na espera do sorriso ou da nuance,
quer-se a pura comodidade
do conforto ao seu alcance
sem perceber que o leito
pode ser armadilha fatal,
cujo único certeiro efeito
e ser a cilada mortal
que mostra haver dia de pescador
e dia de morrer de pavor...
Salinas de Margarida, 02 de novembro de 2020.
Como é a nossa escrita
vista por outros leitores?
Causa dor?
Causa amor?
Causa raiva?
Causa tristeza?
Causa inspiração?
Que causemos um pouco de tudo
menos a solidão de não ser lido!
Justa causa amar a poesia!
Ludmila Costa
Que chatice a minha!
Muzuá é a armadilha,
que espera sua vítima
ou decora uma casa;
Puçá é a rede
que impede o siri
de se desvencilhar;
Caçuá é o cesto
que transporta a cangalha
no lombo de um jegue:
Muzuá, Puçá e Caçuá,
três formas de entrelaçar
o que o destino proporcionar.
Salvador, 02 de
novembro de 2020
A imensidão dos pequenos
Pequenos na imensidão
O homem e o universo
Na sua real dimensão
O homem é um ponto insignificante
Na imensidão do universo
Ao longe desaparece
Nas profundezas de um olhar
O universo é gigante
Nossos olhos não conseguem findar
Só na mente do homem
Que quer sempre dominar
Dominar a natureza
Dominar o universo
Dominar o próprio homem
Para então um Deus se tornar
Quem será o gigante
Que conseguirá se superar
Desnudando os próprios monstros
Para então se libertar
Imenso é universo
Assim como a mente humana
Que busca o inverso
Com suas atitudes desumanas
Humildade tem que haver
Pois somos um pontinho no universo
A arrogância deve desaparecer
Extinguindo os homens perversos
O universo é exemplo
De grandeza e humildade
E é assim que devemos ser
Com a própria humanidade
Maria Aparecida Francisco
Quando estamos tristes,
lembranças felizes
nos fazem seguir,
mesmo que não saibamos
para onde vamos.
Quando estamos para baixo,
memórias felizes
nos fazem sorrir,
mesmo sem muito tempo
para respirar
Quando estamos depressivos,
momentos felizes
despertam a sensação
de que, em algum lugar do passado,
já houve esperança de um futuro melhor.
Terça-feira, 10 de novembro de 2020
A falta de quem não tem alta, por um amor verdadeiro, sincero, companheiro na jornada da vida, nem que se for para uma ida sem partida.
Incógnita que Incomoda, quase coca, roça a aguça por resposta.
O meu eu tosta, queima, chamusca a sina da mina da ocitocina com a dopamina.
Não hesita, nessa usina de toxina a saber.
Mas, quem me dera saber a resposta para essa incógnita que me habita que não hesita.
Quem me dera as respostas, se nem sei quais são as perguntas, que me perfazem.
É nessa usina, que ser zem não me fazem ir além do óbvio.
Mas que me dera saber o que meu corpo quer beber? Se é nessa usina de ocitocina com dopamina que eu vivo até ir ao além, nem se for sem ou com a resposta.
A incógnita nitra o que sei lá eu sou, só sei que zem eu não sou, nem com serotonina eu sou.
Sou eu, um bilhão de reações sem lições de moralidade e eticidade.
Sou eu quem caminha nessa mina de toxina e paixão em uma mansão sem uma lição a te dar.
Nem mandar a onde andar, porem a quem lhe vem apenas excitar o meu eu até onde for, nem que se for sem alem a algo que nem existe.
Sou eu turbilhão em um bilhão de reações com ações, sem lições, mas com desejos e medos.
Vitor Henrique
Álibi
Disfarce
Desculpa
Enganação
Tudo armado
só para dizer não!
O que se inventa
para não assumir
o que realmente
faz ou fez,
dos ovos, o frigir
para todos, fingir
para o mundo, fugir
na vida, não se permitir.
Salvador, 15 de
novembro de 2020.
É foda, a cabeça lota em quotas de devaneio.
Sujeira que me jogaram, amarraram e me deixaram em uma mar uivante de Abrantes.
Não se iluda com a forma lúdica da localidade airosa, porque não existe rosas sem espinhos, nem que se for no pinho do seu ninho.
Não importa a forma, a sonata está perdida em uma ida sem partida, mas com chegada aonada mais me consola.
As solas nem estão gastas em lascas. Mas já sei que não há nada mais.
Porque não há?
Porque eu já disse, me sujaram, amarraram e me jogaram no meio do nada e eu não sei nadar, nem ao menos andar no desconhecido.
Não sei que lugar é esse,
Não sei se tenhas o nobre e o pobre, e se eles se importam em ouvir os meus pensamentos confusos tontos pela… a maré.
A porta parece torta, cheias de discursos de nenhures. Porque, donde eu veio pelos devaneios, não conheci achar meios a abrir.
A cabeça tida madura, já sabe que a vida é assim, dura igual uma pedra, que que esmurra em uma algazarra de sentimentos.
Uma verdadeira surra de momentos e tormentos em só lamentos.
Não se engane ou encane, dizem que é apenas uma pane no sistema.
Urge então a necessidade de saber, para não beber na fonte da ignorância, porque a ânsia em uma direção de uma ação, que nasce naquela idade.
Naquela idade, em que você não vê as coisas do jeito que antes via.
Você de per si, sabe que a vida é assim, no sim ou no não, sempre serei o anão da pirâmide.
Ahhh, se eu pudesse ja ter descobre está chave mestra para concertar ou atar os nós do que já se foi.
Aos amigos que você tem que não ligam,
o sinal de pane aparece e você não amanhece
É, no verso da canção, no abrir da chave, que a ave ligeira já sabe antes que você, que é só ela e mais nada.
Não existe amor no clamor da dor de um sociedade doente.
Quem fala que sim mente, pela simples mediocridade que transforma a terra em letra de funeral.
Não existe compaixão, nem paixão.
Não existe nada além dessa vida, porque na ida, você sabe que somos meros passageiros prestes a partir.
Desligue os castelos do tetris, que moldam quem está certo ou errado na peça de encaixe, desligue a máquina, desligue a cina.
Porque nada importa, nem a forma, nem o como e o porque.
Vitor Henrique
Má vontade é tudo de ruim!
É muito difícil lidar
com quem se acha com razão
e não dá espaço
para fazer outra programação
Má vontade é uma droga!
Não há como conversar
com quem não admite repensar
a atitude tempestuosa
que somente tem o dom de perturbar
Má vontade é uma praga!
Só dá mesmo para lamentar
a empáfia de quem tem certeza
de que todo erro é alheio
e todo mau resultado não é sua culpa.
Má vontade é uma merda, viu?
Salvador, 05 de
novembro de 2020
A vida criva o agrado da falsa esperança em um fardo pesado, que nem alça de uma calça que não laça.
A impostora, a mentirosa, a farsante ou hipócrita falsa esperança.
A ânsia do ancorar no Lar que leva a um destoar.
Um aborrecimento, uma mentira ou tirania. Eis o crivo do livro vivo que construímos em uma falsa esperança do não saber.
Que guiado e liderado pelo o sonhar que nos criva.
Da incógnita cotidiana do sonhar ou não sonhar?
Acreditar ou não acreditar, para o medo de nós arranhar e nos ferir no ir.
Não vamos ancorar se não sonharmos.
Não vamos acompanhar o marchar da maré.
Não vamos nem ao menos ter lido o livro do não saber
Mas se for um houver do muro sem lucro.
Das as alegrias…
das alegorias das falácias que não devem ser cogitadas, digitadas, lidas e escritas.
Das idas às ideias inobsoletas das Borboletas das letras da falsa esperança.
Mas, se não sonhar não teremos vivido o livro.
Do amada do nada.
Do rechear do cheirar do lar
Do avistar até aterrar em uma terra do além mar
Para que o amarrar do amar, se torne lar. Eis, o livro do não saber do escrito, digitado ou cogitado.
Vitor Henrique
O cansaço é um passaporte
O cansaço é um desinvestimento
O cansaço é a saída
de quem já passou do limite
O cansaço anestesia
qualquer reação possível
de quem se esgotou...
Salvador, 04 de
novembro de 2020
De onde nasce o direito?
E a poesia, de onde nascerá ?
Penso em mil respostas
Mas qual delas será?
No direito há palavras
Que buscam te ajudar
Na poesia as palavras
Expressam o seu olhar
Direito e Poesia
Ambos nascem
Do sentimento humano
Que busca se consolar
Sentimento de amor
De dor
De horror
Sentimento libertador
Assim nasce o direito
E assim a poesia nascerá
Sempre do sentimento
Que o homem externar
Maria Aparecida Francisco
