Blog para ler e pensar... Um texto por dia... é a promessa... Ficarei muito feliz em ler e saber o que cada palavra despertou... Se você quiser compartilhar um texto, não hesite em mandar para rpf@rodolfopamplonafilho.com.br. Aqui, não compartilho apenas os meus textos, mas de poetas que eu já admiro e de todas as pessoas que queiram viajar comigo na poesia... Se quiser conhecer somente a minha poesia, acesse o blog rpf-poesia.blogspot.com.br. Espero que goste... Ficarei feliz com isso...
Uma ode ao amor
passa pelo seu
sentimento mais próximo
que é o ódio.
O oposto do amor
não é o ódio,
mas a indiferença
em que a crença
de que não dá mais
é a senha perfeita
para viver em paz
Ode ao ódio
Ode ao amor
Ódio ao ódio
Ódio ao amor
Ode a tudo,
seja o que for
Salvador, 03 de abril de 2022.
O velho disse vamos
vamos voltar para casa
mas você já está em casa
lhe disse a mulher, gentilmente,
vamos voltar para casa
falou o velho de novo
e entrou com lucidez
no mundo de sua velhice.
(Os Comedores do Museu, 1979)
-J. B. Sayeg
Entre sexo e letras,
eu vejo estrelas
no novo céu que se abriu.
Entre sexo e letras,
volto a acreditar
que ainda há tempo para amar
Entre sexo e letras,
retomo a caminhada
de fazer diferença no mundo
Entre sexo e letras,
é a minha vida,
a partir de hoje
e para sempre.
Salvador, 26 de abril de 2022.
Mundo em guerra
poesia quieta.
Os poetas andam
de bicicleta
não em suas pode
rosas máquinas
voadoras.
Vida inquieta
com sider
al all dreams
without lider.
A ciber (n) ética
ser / vindo
o homem a ser.
Vil medo
a dúvida do viver.
Para onde dirigir
o raio do laser?
(Permissivo Amor, 1978)
-J. B. Sayeg
Cada caso é um caso
e, caso eu case,
quero casa,
pois só caso
se tiver um caso
com quem, por acaso,
nunca quis comigo casar.
Salvador, 25 de abril de 2022.
Caso eu a tenha ofendido
Com a inépcia do pedido,
Rogo pelo amor de Deus:
Se me faltou algum tato,
Prenda-me por desacato,
Mas prenda nos braços seus"
Prontamente, a magistrada teria despachado à mão, numa folha sem timbre, aposta dentro de um envelope de insinuante cor rosa, mandado entregar no escritório do advogado.
"Em toda a minha carreira,
Como juíza de direito,
Nunca vi tanta besteira,
Nem tamanho desrespeito.
Minha conduta moral
É lei que não se revoga
Nem com sustentação oral
Debaixo da minha toga.
Por isso, ilustre advogado,
Seu pedido tresloucado
Indefiro nesta liça.
Depois, com a noite em curso,
Fora do expediente,
Eu aguardo o seu recurso.
E que se faça presente,
Mas em segredo de Justiça".
Autor Desconhecido
Rodolfo Pamplona Filho
Sou um cachorro vira-lata,
solto nas ruas,
em busca de comida
e de carinho...
Procurando um refúgio,
onde possa ser amado
e não ter mais subterfúgio
para me sentir abandonado...
Puerto Varas-Chile, 02 de julho de 2012.
Na sala de jantar
um pouco acima
da cristaleira
o capacete da revolução.
E bem ao lado da terrina
de louça clara adornada
com frutos levemente esmaltados
o pente de balas de fuzil
espetava o dourado ocre do metal.
Foi quando olhei para a rua
e uma bandeira inflava levemente
ao ruflar de longínquos tambores.
Outra vez olhei para o interior
onde as mulheres costuravam.
Pude constatar que o verde
realmente era uma cor
muito forte.
(Cavalos ao Sol, 1982)
-J. B. Sayeg
Trago o ranço
Trago o lanço
Trago o alvo
Trago a salvo
Trago o próximo
Trago o último
Trago nada
Trago tudo
Trago o trago
Trago o fardo
de não saber
o que trazer
Salvador, 11 de abril de 2022.
Os olhos mecânicos do melro
eram as únicas coisas que se moviam
na sala. O quadro de Paul Klee desenhava
movimentos de um anjo,
eram movimentos eternos, insatisfatórios
porque não eram efêmeros resolúveis
numa fração de segundo. Os olhos porém
eram ágeis, falavam, escutavam, eram olhos
indagadores. Eu mesmo me imobilizei apavorado
perante aqueles movimentos rápidos e impacientes.
Sentei-me na cadeira de grande espaldar
defronte à escrivaninha. Dobrei a página,
deixando o marcador indicando-me a leitura
interrompida. Os olhos se detiveram,
por um instante. A seguir, desesperadamente
recomeçaram seus inteligentes movimentos.
(Pantomimas e Animação, 1989)
-J. B. Sayeg
Eu já te disse
ele é um passarinho lento
toda manhã em nossa janela,
não lhe preste qualquer atenção,
para não criar nenhuma dependência,
pois um dia ele se acabará
como tudo nesta cidade se consome,
sobretudo, quando se sabe,
não é um pássaro,
mas um brinquedo de corda,
proferindo-se a senha,
um estranho gorjeio
sai do mecanismo
querendo comunicar-se,
toda a vez que se vira a manivela.
(Pantomimas e Animação, 1989)
-J. B. Sayeg
Sinto muito
Me perdoe
Sou grato
Eu te amo
Repetir ajuda a fixar,
mas é preciso internalizar
para a mudança se operar
e o mundo transformar
Salvador, 21 de abril de 2022.
No casarão vazio...
Uma canção triste
Esquecida numa vitrola,
Despertou a nostalgia.
E o vento...
Inventou de trazer lembranças.
-J. Anderson
Você pode não ser a mulher mais linda do mundo, mas é a mais linda do meu mundo.
Você pode não ser mais uma mulher jovem, mas veio no tempo certo para mim.
Você pode não ter o corpo mais perfeito do universo, mas tem o formato certo para me levar à loucura.
Eu não quero uma mulher perfeita.
Eu quero você, que é a mulher perfeita para mim.
Salvador, 24 de abril de 2022.
Meu olhar é um lampião,
vertendo, em luz dolorida,
toda uma velha paixão
na esquina da tua vida.
-Jáder de Carvalho
O que era impossível
virou probabilidade
em um mundo que mudou
até a forma de
viver seu corpo
O que era insano
tornou-se lógico
como decorrência natural
da identidade sexual
com o sentimento da alma
O que era estranho
passou a ser aceito
no profundo respeito
a todas as potencialidades
de novas realidades.
Salvador, 12 de abril de 2022.
Na minha terra,
as estradas são tortuosas e tristes
como o destino de seu povo errante.
Viajor,
se ardes em sede,
se acaso a noite te alcançou,
bate sem susto no primeiro pouso:
— terás água fresca para sua sede,
— rede cheirosa e branca para o teu sono.
Na minha terra,
o cangaceiro é leal e valente:
jura que vai matar e mata.
Jura que morre por alguém — e morre.
(Brasil, onde mais energia:
na água, que tem num só destino
do teu Salto das Sete Quedas
ou na vida, que tem mil destinos,
do teu jagunço aventureiro e nômade?)
Ah, eu sou da terra do seringueiro,
— o intruso
que foi surpreender a puberdade da Amazônia.
Eu sou da terra onde o homem, seminu,
planta de sol a sol o algodão para vestir o Brasil.
Eu nasci nos tabuleiros mansos de Quixadá
e fui crescer nos canaviais do Cariri,
entre caboclos belicosos e ágeis.
Filho de gleba, fruto em sazão ao sol dos trópicos,
eu sou o índice do meu povo:
se o homem é bom — eu o respeito.
Se gosta de mim — morro por ele.
Se, porque é forte, entender de humilhar-me,
— ai, sertão!
Eu viveria o teu drama selvagem,
eu te acordaria ao tropel do meu cavalo errante,
como antes te acordava ao choro da viola...
-
Na minha terra,
as estradas são tortuosas e tristes
como o destino de seu povo errante.
Viajor,
se ardes em sede,
se acaso a noite te alcançou,
bate sem susto no primeiro pouso:
— terás água fresca para sua sede,
— rede cheirosa e branca para o teu sono.
Na minha terra,
o cangaceiro é leal e valente:
jura que vai matar e mata.
Jura que morre por alguém — e morre.
(Brasil, onde mais energia:
na água, que tem num só destino
do teu Salto das Sete Quedas
ou na vida, que tem mil destinos,
do teu jagunço aventureiro e nômade?)
Ah, eu sou da terra do seringueiro,
— o intruso
que foi surpreender a puberdade da Amazônia.
Eu sou da terra onde o homem, seminu,
planta de sol a sol o algodão para vestir o Brasil.
Eu nasci nos tabuleiros mansos de Quixadá
e fui crescer nos canaviais do Cariri,
entre caboclos belicosos e ágeis.
Filho de gleba, fruto em sazão ao sol dos trópicos,
eu sou o índice do meu povo:
se o homem é bom — eu o respeito.
Se gosta de mim — morro por ele.
Se, porque é forte, entender de humilhar-me,
— ai, sertão!
Eu viveria o teu drama selvagem,
eu te acordaria ao tropel do meu cavalo errante,
como antes te acordava ao choro da viola...
-Jáder de Carvalho
Quem não trabalha,
apenas cumpre a tarefa
do jugo que lhe é imposto.
Quem não compete,
apenas exercita a atividade
do jogo em que foi inserido
O trabalhador e o atleta
suam a camisa
para conseguir o pão
do seu sustento e da sua família
O atleta e o trabalhador
enfrentam desafios
para obter o mínimo
existencial de Justiça
O atleta trabalha
e o seu merecimento
deve ser reconhecido
como a de todo trabalhador
O trabalhador triunfa
e a sua retribuição
é um pódio
como de um atleta vencedor
Trabalho e Esporte
são manifestações
da humanidade
e libertam corpo e alma
na busca da dignidade.
Minguito, 09 de abril de 2022.
Bom Jesus, amador das almas puras
Bom Jesus, amador das almas mansas,
De ti vêm as serenas esperanças,
De ti vêm as angélicas doçuras.
Em toda parte vejo que procuras
O pecador ingrato e não descansas,
Para lhe dar as bem-aventuranças
Que os espíritos gozam nas alturas.
A mim, pois, que de mágoa desatino
E, noite e dia, em lágrimas me banho,
Vem abrandar o meu cruel destino,
E terminado este degredo estranho,
Tem compaixão de mim, pastor divino,
Que não falte uma ovelha ao teu rebanho!
-José Albano
Votar é participar
da construção
do processo democrático,
legitimando quem decide
ou mostrando-lhe
não ser unanimidade.
O votante é alguém
que deve ter consciência
de que ninguém
constrói nada sozinho
e que “um mais um
é sempre mais que dois”.
O Voto é a arma efetiva
da Soberania Popular
em que o futuro
da coletividade
passa pela atuação
de cada cidadão.
Minguito, 09 de abril de 2022.
Poeta fui e do áspero destino
Senti bem cedo a mão pesada e dura.
Conheci mais tristeza que ventura
E sempre andei errante e peregrino.
Vivi sujeito ao doce desatino
Que tanto engana, mas. tão pouco dura;
E ainda choro o rigor da sorte escura,
Se nas dores passadas imagino.
Porém, como me agora vejo isento
Dos sonhos que sonhava noite e dia,
E só com saudades me atormento;
Entendo que não tive outra alegria
Nem nunca outro qualquer contentamento
Senão de ter cantado o que sofria.
-José Albano
A recompensa da luta pela liberdade
é a mais enaltecedora glória
que alguém pode conhecer,
pois a liberdade não tem preço
e, como diria Kant,
se as coisas têm valor,
os seres humanos têm dignidade.
Minguito, 09 de abril de 2022.
Sou tão frágil, meu bem, que um som, de leve
pode ser-me fatal como o teu beijo:
qualquer música brega, qualquer frase
pode ser-me fatal. E, assim, não deve
a brisa andar tão próxima à tormenta,
como não deve o ritmo da valsa
transformar-se em punhais; a vida é breve
e aquilo que é demais logo arrebenta.
Sou tão frágil, meu bem, que nada pode
separar-me de ti. Teu nome é um sonho
que navega em meu sonho. Tenho pena
de tudo, algo me aflige e me sacode.
Desliga esse Gardel, bota um canário
em vez do som, da voz que me condena.
Um pedaço do paraíso
em meio à mata e ao rio,
onde descanso para o desafio
de voltar para a selva urbana
Não, não quero voltar!
Quero mesmo aproveitar
cada segundo do ar puro
de uma vida sem muros
em que dormir, comer e beber
é a síntese perfeita
do bem viver
em que meu sono se restaura
e minha energia se renova
na busca de uma vida nova.
Minguito, 17 de abril de 2022.
Dá-me, Apeles, o sangue dos teus dedos
e as cores deste mar, espuma ardente
em que Vênus ressoa e se reparte
entre deuses e bichos, céus e terras,
para que a louve, prostituta imensa
feita de orgasmo e sol. Pombos e cisnes
a conduzem nos braços da Volúpia
onde ela exerce, pleno, o seu domínio.
Mas, de repente, queda-se cativa
de um mortal como Adônis. Tão completa
me parece esta deusa que seu brilho
tem, sobre nós, a calma perspectiva
de uma fúria saciada: um simples nome
que a eternidade rútila consome.
- Jorge Tufic
Com Eric Clapton, um branco,
aprendi um pouco de blue;
o toque mínimo da guitarra,
a busca de perfeição.
Aprendi que música não tem pressa
e o tempo
é uma coisa a ser tecida.
Com Robert Johnson, um preto,
aprendi um pouco de blue;
que música é outra maneira de dizer silêncio.
Aprendi que só valem a pena as palavras
que mudem a cor do dia.
Corvos num campo de trigo
medem a extensão do silêncio,
este silêncio que é vácuo,
este silêncio inimigo.
Voam com asas quebradas
sob um sol limpo de vidro,
num céu deserto de tudo,
dentro de um vento infinito.
Quem pode ver na paisagem,
nesta paisagem calada,
algo que cale o presságio?
Corvos num campo de vidro
(corvos num campo de neve),
neste silêncio há um tiro.
Marco Polo
