Rodolfo Pamplona Filho
Chega uma hora em que
seu pai é um estranho
seu irmão, seu inimigo
e você quer ter coragem,
quer acreditar em Deus,
para poder se matar,
mas nem isso você consegue!
É o estupro pelo prazer de ver o medo nos olhos da mulher...
É o cavalo-de-pau em pleno quilômetro de arranque...
É a vontade de cortar os pulsos para ver o sangue escorrer...
É o real apetite por destruição!
É deixar crescer cabelo e barba pela vaidade
de se tornar mais feio ou menos higiênico
somente para ser diferente dos outros.
É um querer-não-querendo que os outros
sintam imensa pena de você
(a piedade é a soberba disfarçada!)
É o orgulho e a dor de ser íntima,
misturados com o desejo de matar alguém
só para sentir como é que é!
Ser doente e doentio,
podre e escorregadio,
escrevendo para não falar,
calando para não amar,
sofrendo para não viver.
É isto que sou: um chato (ou um louco?)
(16.01.92)
Eu penso que para ser louco é preciso ser sensível e competente. Bem, o autor é sensível e competente. E então?
ResponderExcluirEstou maravilhada com as descrições que o autor faz da "dor de existir".
Olha, uma vez perguntaram para uma moça o que ela estava fazendo no Juliano Moreira, e ela respondeu:
- Eu estou aqui porque eu sou sensível, eu não aguento o mundo lá fora, é demais para mim, então prefiro ficar aqui.
A pena de si mesmo é capricho, a auto- destruição pessimismo, egoísmo... Mas a dor é real, tão real que o corpo morre, a vontade desaparece, e a incisão na carne faz respirar o que não pode ser dito.
Poxa, sensacional...
ResponderExcluirObrigada amigo abrigo!
ResponderExcluirAmo os seus poemas!
Bjs, J.
J.
ResponderExcluirMuito obrigado mesmo pelo seu carinho!
Precisamos nos rever pessoalmente!
Bjs,
RPF