Dois ou três almoços, uns silêncios.

Dois ou três almoços, uns silêncios.
Fragmentos disso que chamamos de “minha vida”.

Caio Fernando Abreu

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.
Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de “minha vida”. Outros fragmentos, daquela “outra vida”. De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos.
Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.
Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector “Tentação” na cabeça estonteada de encanto: “Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível”. Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece.
De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia.
Era isso – aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria.
Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.

(Publicado no jornal “O Estado de S. Paulo”, 22/04/1986)

http://poucaspalavras.wordpress.com/2008/03/02/estar-ou-nao-estar-so-eis-a-questao/pequenas-epifanias-caio-fernando-abreu/

JUCINÉIA

Rodolfo Pamplona Filho

Já se vai algum tempo em que
Um ser especial, em nossa vida,
Conquistou nosso coração,
Indo além de qualquer expectativa.
Na construção de um lar
É preciso mais do que um teto
Impossível não amar
A lealdade que virou afeto

Salvador, 07 de agosto de 2011.

Rimas e Versos Livres

Rodolfo Pamplona Filho

Gosto de buscar rima,
embora, quem não as prefira,
possa ter a cisma
ou mesmo a ira
de querer usar somente
livres palavras soltas,
como se, de repente,
não houvesse rimas loucas.

Quem disse que
as palavras dadas
teriam de ser
amarradas?
A estrofe da rima,
quando bem construída,
é tão boa quanto
o verso da vida.

Mas há quem resista
e só veja, enfim,
uma palavra ligada
na outra, sem fim,
como se fosse um esquema
ou um campo deserto,
como se o poema
já fosse completo...

Quem disse que existe
uma única forma triste
de buscar um termo certo
ou de conjugar um verbo?
E quem disse veementemente
que vogais e consoantes
pertencem necessariamente
a um só alguém todo instante?

Respeito o seu gosto,
mas lamento,
pois o que, para você,
é um tormento,
para mim, sem pena,
seria um lindo poema,
sem vãs ilusões
de outras conjugações.

Por isso, ver é triste
que você insiste,
que seu verbo, nesse genitivo,
é sempre intransitivo:
palavra que exige outra
não serve à sua boca.

Entendo e respeito.
Não forço o conceito
nem regras gramaticais,
sem a autorização
ou as metáforas reais
da licença da canção.

Por isso, nossa expressão
será somente verbal,
sem qualquer inovação
ou rima não tradicional,
mesmo sabendo que poetizar
é maior que o prazer de rimar.

Salvador, 23 de agosto de 2011.

Sonhos de Menina

Era apenas uma menina;

Ao chegar àquela cidade;

Com malas na mão;

Buscava a felicidade!

Assustada em meio à multidão;

Não podia conter tamanha emoção!

Mal sabia a menina;

O frio que a esperava;

E que naquela cidade;

Não encontraria o que procurava!

Que não bastava apenas;

Ser uma menina forte;

Pois naquela cidade;

Só ficava quem tinha sorte!

Sendo que alguns;

Até preferiam a morte!

A menina sonhadora;

Cheia de esperança!

Só queria ser feliz!

Como um sonho de criança!

Mas naquela cidade fria;

Onde a vida era correria;

O que a menina não sabia;

Era o quanto sofreria!

O tempo foi passando;

A menina se conformando;

Muitas vezes se entristecia;

Acreditando que a felicidade não existia!

De dia ela sorrir;

A noite ela até chora!

Mas daquela cidade;

Não queria ir embora!

Os anos se passaram;

A menina virou mulher!

Aprendendo com a vida;

A curar suas feridas!

Sofreu decepções e frustrações;

Chegando a machucar alguns corações!

Hoje a menina cresceu e compreendeu;

Que na vida pode-se até ouvir o coração;

Mas quem determina o caminho;

Será sempre a razão!

A menina não queria ir;

Pois ali queria ficar;

Mas aquela cidade;

Ela teve que deixar!

Mas ainda não é o fim;

Pois a menina cheia de vida;

Continua a sonhar!

Sonhando com o dia;

Que naquela cidade fria;

Ainda voltará!

 Carla Elisio

Em Defesa das Árvores

Em Defesa das Árvores

(Rubem Alves, do livro “O amor que encantou a lua”)

Estava eu na sala de espera do meu médico trabalhando absorto no meu laptop para matar o tempo, os “oclinhos” de ver perto na frente dos olhos, ao longe tudo era um borrão quando, de repente, um borrão alto se colocou à minha frente, baixei os “oclinhos” para ver à distância: era um homem que conheci menino, de precoce vocação científica, posto que menino ainda, se comprazia em experimentos incendiários com gases mal cheirosos. Depois dos cumprimentos de praxe e sem mais delongas ele disse: “Rubem, escreva uma crônica em defesa das árvores.” Havia indignação em sua voz e ele relatou:

            “Havia, no terreno do meu vizinho, um ipê maravilhoso, árvore muito velha, tronco grosso, que anualmente produzia uma floração cor-de-rosa, para espanto e felicidade de todos. Pois, sem maiores avisos, o tal vizinho cortou o ipê. Fiquei indignado e fui saber das razões do assassinato. Que mal lhe teria feita aquela árvore mansa? E ele me explicou que as raízes do velho ipê estavam rachando o seu muro de tijolos e argamassa. Um ipê que leva cinqüenta anos para crescer cortado por causa de um muro que se constrói num dia! Aí lhe perguntei: “Por que não me falou? Eu teria pago a reconstrução do seu muro…”

E concluiu: “Você escreve uma crônica?” Tive uma reação desanimada. Lembrei-me das palavras tristes do Vinícius no seu poema “O Haver”, em que fala da “sua inútil poesia”. Sinto assim, de vez em quando, que aquilo que escrevo é inútil. Os que têm poder nem lêem e se lêem não levam a sério. As razões que movem a política são as razões dos machados e das serras; não são as razões da beleza. Escrever, para quê? Para sensibilizar o vizinho que gosta mais de um muro que de um ipê? O que eu escrevesse só encontraria eco naqueles que amam mais os ipês que os muros. Mas, nesse caso minha escritura seria desnecessária. E para os que amam mais os muros que os ipês ela seria inútil. Aí me lembrei de um poema de Chuang-Tzu, escrito séculos antes de Cristo: “Eu sei que não terei sucesso. Tentar forçar os resultados somente aumentaria a confusão. Não será melhor desistir e parar de me esforçar? Mas, se eu não me esforçar, quem o fará?” As palavras do sábio foram uma repreensão ao meu desânimo. Comecei a pensar. Lembrei-me de fato semelhante acontecido na minha rua. Havia um ipê amarelo que florescia no mês de julho. O chão ficava dourado com suas flores. Mas a dona da casa em frente ao ipê e a sua incansável vassoura deram o nome de “sujeira” ao dourado das flores caídas.

E, um belo dia, a árvore amanheceu com um anel cortado na sua casca. As veias pelas quais sua seiva circulava haviam sido seccionadas durante a noite. O ipê morreu. A vassoura triunfou. Há pessoas cujas idéias nascem da vassoura. Visitando um amigo que mora num condomínio rico de Campinas alegrei-me vendo que ele era todo arborizado com magnólias. As flores das magnólias são quase insignificantes. Mas o perfume é maravilhoso. Quem respira o perfume de uma magnólia tem a alma tocada pelo divino. Aí o meu amigo apontou para uma casa do outro lado da rua. Lá não havia magnólias. E explicou: “A dona da casa disse que dava muito trabalho varrer as folhas que caíam no chão.” Agora mesmo, a um quarteirão de onde escrevo, havia três daquelas árvores que se chamam “Chapéu de Sol”, de folhas largas e sombra generosa. Pois a dona da casa mandou cortar todos os galhos das três, ficando só os toquinhos. Ficaram parecidas com cabides de pendurar chapéu. Mas as árvores não guardam rancor. Trataram de continuar a viver - e nos toquinhos surgiram brotos verdes, como um gesto de perdão. Percebendo que as árvores insistiam em viver, ela mandou que todos os brotos fossem arrancados.

Quando as serras da CPFL mutilaram as velhas paineiras da Orosimbo Maia, que todos amavam, houve uma onda de indignação que ocupou as manchetes do Correio Popular.

Pois um leitor escreveu aborrecido porque o jornal perdia tanto tempo com uma coisa sem importância como árvores. O prazer em cortar árvores, me parece, está ligado à volúpia do poder. Quem corta, tortura ou mata experimenta o prazer de exercer poder sobre o mais fraco. Mas acho que o prazer em cortar árvores está ligado a uma coisa mais sinistra. Suspeito que estejamos vivendo um momento de metamorfose da nossa condição humana. Até agora temos sido habitantes do mundo da vida. Nosso habitat é constituído por florestas, animais, rios e mares. Somos seres biológicos, corpos. Mas agora estamos mudando de casa. Estamos trocando nossa casa biológica por uma outra casa eletrônica.

Faz tempo fiz a travessia dos lagos andinos - cenários maravilhosos, entre lagos, vulcões e florestas - passando por Bariloche e terminando em Buenos Aires. Em Bariloche fiquei conhecendo um casal que fazia o mesmo percurso com dois filhos adolescentes. Fui reencontrá-los numa das ruas centrais de Buenos Aires. “Graças a Deus estamos aqui!”, me disse o marido. “Já não aguentávamos mais: só lagos, montanhas e árvores. Aqui, felizmente, temos os videogames.” Virei Hulk na mesma hora e lhe disse: “Tomaram a excursão errada. Seu destino era Las Vegas!” Mas eles nada mais fizeram que expressar de forma grosseira o que já ficou normal. Nenhum adolescente troca um vídeo game por jardinagem. Nos filmes de ficção científica do tipo “Guerra nas Estrelas” que emocionam milhões não há árvores: somente máquinas com inteligência eletrônica. Nossas inteligências estão cada vez mais ligadas aos vídeos e computadores e cada vez mais distantes da natureza. Há crianças que nunca viram uma galinha de verdade, nunca sentiram o cheiro de um pinheiro, nunca ouviram o canto do pintassilgo e não têm prazer em brincar com terra. Pensam que terra é sujeira. Não sabem que terra é vida. As nossas escolas - seria bom se elas ensinassem as crianças a amar as árvores. Chamar pelo nome e amar as paineiras, as sibipirunas, as magnólias, os pinheiros, as magueiras, as pitangueiras, os jequitibás, os ipês, as quaresmeiras… Aprendi na escola que os homens são uma forma de vida mais evoluída que as árvores. Estou brincando com a possibilidade do contrário: que as árvores sejam mais evoluídas que nós. Se assim não fosse por que haveriam as Escrituras Sagradas de comparar o homem feliz com uma árvore plantada junto a ribeiros de águas? Com o que concorda Alberto Caeiro: “Sejamos simples e calmos como os regatos e as árvores, e Deus amar-nos-á fazendo de nós belos como as árvores e os regatos…” Deus nos amará quando formos como as árvores!

Ninguém vai para o inferno. Os que não amam as árvores também vão para o céu. Mas, como todos sabem, o céu é o lugar onde se encontram as coisas que amamos. O lugar onde se encontram as coisas que não amamos é o inferno. Assim, para os que não amam as árvores, um lugar com bosques, florestas, flores e riachos seria o inferno. Eles não irão para o inferno de árvores. Irão para o seu céu sem árvores, pois é isso que eles amam.

Morarão numa cidade planejada pelo Niemeyer onde tudo será feito de concreto segundo formas geométricas perfeitas, em nada semelhantes às coisas vivas. Os prédios do Congresso Nacional, em Brasília, são uma metade de esfera voltada para cima e uma metade de esfera voltada para baixo, sem janelas. Na cidade planejada pelo Niemeyer as árvores não sujarão as calçadas com suas folhas e flores. As árvores serão de concreto, semelhantes aos cogumelos: uma esfera cortada pelo meio equilibrando-se sobre um cilindro. O bom disso é que não haverá despesas com jardineiros. E as donas de casa não precisarão varrer a calçada.

Soneto do Depois

Rodolfo Pamplona Filho

Depois de tudo, só resta poesia,
pois o que era temeroso
transformou-se em harmonia;
somente algo poderoso

faz o medo virar segurança,
a tristeza mudar para esperança,
a timidez converter-se em ousadia
e a ansiedade em euforia...

O receio se dissipou,
o universo conspirou
e o desejo se consumou.

Dois corpos se tornaram um
e o universo o lugar comum,
quando só restou o amor...

Salvador, 27 de agosto de 2011.

Antropologia.

Antropologia.

Beatriz A.M


Peço licença, à academia, para inaugurar uma nova modalidade de antropologia:
a antropologia de um homem só.

E sobre ela eu produzo um tratado de desejos, conversas e carinhos
de abraços, beijinhos e de canções em dó.

Cotidiano

Cotidiano

Esta é apenas mais uma história baseada em fatos reais...

Jonas pega a sua mochila e cabisbaixo sai. Não sabia se tinha vergonha ou revolta. Sabia que não compreendia aquela situação.

Na noite anterior, sua mulher lhe pedira para não se esquecer de trazer o xarope para a filha, que tossia há quinze dias. Nunca o ar estivera tão seco e a pequena menina sentia muito as alterações do clima. Pudera, com a alimentação que Jonas proporcionava à família... Disse à mulher que só receberia seu salário, consumido pelos vales, em 20 dias, mas pegaria emprestado com algum colega de trabalho. Às 5h, foi para o ponto de ônibus, pois não poderia chegar de novo atrasado.

Márcia era jovem. 17 anos. Mal sabia ler. Criada com os avôs, no sertão, conheceu Jonas, dez anos mais velho, no dia da festa de Santo Antonio, há dois anos. Ele era feio, mas o que fazer naquele fim de mundo. Arrumou-se e um ano depois estava de barriga. Se fosse menina, Severina, nome da avó; nascesse macho, Jonas Jr. Preferia só Junior, mas o pai da criança ficaria contente com o nome.

Ônibus lotado. Jonas não sentia mais nada. Pisavam-lhe os pés; abraçavam-no sem desejo; cotoveladas dos mais baixos, cocurutos dos maiores. Ônibus lotado e aquele calor que desde cedo já entrava em seus ossos. Olhava atônito para a janela do coletivo e as imagens das casas, praças e mangueiras corriam em suas retinas. Olhava, mas não via nada. Um pisão no calo o incomodou, mas permaneceu calado.

No mercado, mandaram-lhe repor a gôndola das bebidas. Vinhos italianos e franceses. Muito cuidado. Pensou em Severina, no momento em que arrumava a última garrafa bonita; escorregou de suas mãos, mas conseguiu pegar. Se a garrafa quebrasse, ficaria sem salário algum. R$135,00 numa garrafa de vinho e ele precisando de R$30,00 para comprar o xarope para o neném. Respirou e ficou lembrando-se de quando fora contratado. Salário-mínimo, descontos de INSS e de vale-transporte. Comida, em quinze minutos, no refeitório do mercado. Só conseguia comer quando serviam vatapá. Era sem sal, sem graça. Todo dia frango com colorau. Só de olhar, perdia a fome.

Passou diante da geladeira dos laticínios. Naquela manhã, chegou a entrega dos queijos e iogurtes vindos de São Paulo. São Paulo era longe; e grande; e tinha muita gente, mas não tinha mais empregos, nem sonhos como d’antes. Os produtos acabavam rapidamente. Manteigas francesas, queijos holandeses, iogurtes de Minas Gerais. Viu a garrafinha de Neston. Abriu e bebeu.

João, o vigia, viu tudo. Na mesma hora foi até o escritório e relatou o furto ao Sr. Walker que lhe perguntou se tinha gravado o crime hediondo. Positivo, disse João. Chame o facínora, disse o patrão. Jonas, cabisbaixo, entrou na sala e confirmou que bebera o líquido ali mesmo, na frente dos clientes e que não iria pagar nada. Ficou com vontade e bebeu. Vá procurar os seus direitos, saia daqui, gritou o patrão. Estava furioso com tanta petulância.

Jonas voltou para casa. Mãe e filha ali não se encontravam. Ficou parado e se deitou. Dormiu e sonhou com um local desconhecido, onde não havia trabalho, nem precisava pagar por aquilo que iria consumir. Não havia doenças ou ônibus. Vazio ou lotado. As casas eram iluminadas pelas sombras das árvores e não havia muros. Os carros andavam bem devagar e tudo era espaçoso e tranquilo. Um rio caudaloso corria por perto e o ar não ficava seco. Acordou com a tosse de Severina. A jovem mulher estava sentada e cabisbaixa. Perguntou o que ele estava fazendo ali, naquela hora. Ele só retornava à noite. A jovem achou estranha a reação dele, que a mandou ir à merda.

O Sr. Andrade passou no mercado e, após fechar a banca do jogo do bicho, comprou três garrafas de um uísque escocês. R$1.200,00. Resolveu comprar pistache e um pouco de queijo brie. Hoje não pagou nenhum prêmio e não teria que pagar a condenação do Manuel, aquela besta que não sabia conferir uma pule. O Dr. Bastos ligara de Brasília, comunicando-lhe que ele ganhou a causa. Depositaria os honorários, R$25.000,00, mas não pagaria nenhum tostão para aquele borra-botas do Manuel. Dez anos trabalhando para mim e só fazendo bobagens. Pagou a conta, em espécie, e foi se divertir na casa da Dinda, como fazia todas as vezes que não pagava ninguém.

Às 15h, o Sr. Walker recebeu um telefonema. Deveria ir para Fort Lauderdale, pois a sua irmã não estava passando bem. Era a única pessoa viva de sua família e ele, com seus 68 anos, não poderia deixá-la só. A querida professora, Miss Daisy, sua irmã, sofria de um mal incurável: rejeição à proteína do leite animal. Naquela manhã, na linda Flórida, sua vizinha amada fizera-lhe um iogurte natural, mas disse-lhe que era de soja. Ela com muita sede bebeu o líquido e sofreu forte alergia. Foi ao hospital, mas logo contaria com a presença de seu irmão, Sr. Walker e tudo terminaria bem.

Jonas acordou no dia seguinte e foi procurar um advogado que lhe disse que iria reverter a justa causa e conseguir uma indenização por danos morais que lhe possibilitaria ganhar o salário de três anos de trabalho. Pediu R$30,00 emprestados para o advogado que lhe disse que estava sem dinheiro naquele momento. Saiu do escritório confiante e conseguiria outro emprego, no mesmo dia. Construção civil, pois ali não haveria geladeira, nem gôndola. Talvez, um banheiro limpo; talvez.

José Antonio

Manaus, 25.8.2011

O Dia

Rodolfo Pamplona Filho

É hoje o dia!
E o sangue dá nova pulsada
como um atleta de corrida...
Será que, antes da chegada,
já será despedida?

É hoje o dia!
E a ansiedade
toma todo o corpo,
como se a vontade
aproximasse o porto...

É hoje o dia!
Mas que desespero!
A cada minuto de espera,
tenho um pesadelo
de que serei esquecido na terra...

É hoje o dia!
Tenho a esperança
de que tudo vai dar certo
toda vez que vem a lembrança
de que o momento está perto!

É hoje o dia!
Recebi a confirmação
de que não houve desistência,
o que faz meu coração
renovar sua resistência!

É hoje o dia!
É agora a hora!
Por isso, sem demora,
farei o que sempre quis:
apenas ser feliz.

Salvador, 26 de agosto de 2011.

Escravo do Amor

Letra e Música: Rodolfo Pamplona Filho

Preparar o meu banho com seu suor.
Regar minhas plantas com suas caricias.
Destilar meu wisky com sua saliva.
Fazer dos seus ossos a minha delícia....

Construir sonhos com palavras,

convertendo-as em sonetos ou canções.

Hoje, não olho mais minhas amarras,

pois apaixonados reclamam jamais!!!

REFRÃO

Escravo do Olhar, Escravo do Tocar

Escravo do Calor, Escravo do Amor

A liberdade só é de verdade

quando se entrega sem pudor!!!

Meu visual está a seu agrado?

Espero que sim: é só para você!

Nada desejo, senão seu abraço

ou, na sua alma, para sempre viver...

Cantarei somente o que a você agradar,

reinventando tudo que já foi dito...

Eu quero somente viver para amar

a musa que aceita tudo que acredito...  

REFRÃO

Escravo do Olhar, Escravo do Tocar

Escravo do Calor, Escravo do Amor

A liberdade só é de verdade

quando se entrega sem pudor!!!

Escravos, nós dois,

da única coisa que liberta....

Amar assim, sem receita,

sem cobrança e sem medida...

REFRÃO

Escravo do Olhar, Escravo do Tocar

Escravo do Calor, Escravo do Amor

A liberdade só é de verdade

quando se entrega sem pudor!!!

Salvador, 14 de agosto de 2011.

A tua nudez me honraria

A tua nudez me honraria William Douglas Hoje vi duas crianças descalças, E lembrei de tuas sandálias de imponente couro e brilho, E por estarem rotas, as crianças, Recordei teus vestidos de cetim, Teu cinto, tuas jóias, Tua balança folheada a ouro, Mas nem sempre brandida espada forjada, E desejei te ver descalça, seminua. Tu te vestes com tanta pompa! Como são belos teus vidros espelhados, O piso de tua casa, Enquanto as crianças brincam no barro... E não te respeitam, A ponto de te darem casas às vezes mal cheirosas, E ficas assim, Um pouco honrada, bem trajada e asseada, E noutras casas que te botam, ficas assim, Meio desleixada, maltratada, abandonada. Restas sem saber qual é teu brilho, quais são teus trajes. Mas as crianças não, elas são sempre assim: Pobres, descalças, pés no barro, trajes simples, (muitas vezes dados pelos pais de outras crianças, aqueles atendidos por ti nos palácios acetinados). No meu país, as crianças quase todas são assim: descalças, rotas, sorridentes, umas cheias de esperança, outras mais desenganadas. E me permito imaginar um dia em que te vistas sempre de um só mesmo modo, domiciliada em casa nobre, mas tosca, em casa simples, mas honrada. O dia quando não te vestirás mais de cetim, Nem usarás mais anéis dourados. É que quando te vejo, hoje, bem trajada, Mas lerda e amaldiçoada, incompreendida, Embora em trajes certas vezes reluzentes, Vejo-te afagada com um brilho destacado, Mas ataviada com a sombra dos pés descalços. Sofro por ti, vilipendiada, violentada, cuspida, Tudo por incompreensão e porque te vestes linda, Em trajes de cetim, e num palco iluminado. Ah, minha doce, como gostaria que andasses nua, bem Atrevida, Mas com um pudor quase sacro, Com uma coragem revolucionária. Os bem vestidos ficariam rubros, os andrajosos lisonjeados. Eu até posso imaginar teus passos na direção das crianças rotas, No dia em que andares toda nua, E de pés descalços sobre o barro, No dia que compreenderes tua benevolência ímpar, E quando todos então não olvidarão mais tua nobreza. Quando vier este dia, todos te amarão, E se ele vier, um dia, Assim serias mais linda, e mais honrada. Mas que andasses sempre nua, Sempre exposta, sempre clara, Quase vulnerável de tão simples. Mas sei que todos te respeitariam, Que ao ver-te cruzar as ruas (pois tu sairias às ruas para ver as flores...), todos ficariam quase inertes, estupefatos, mas agradados de tua companhia. Quando passares, nua, Todos curvariam suas frontes, E respeitar teu pejo, E por tal respeito não descobriram tua nudez, Nem nada fariam senão deixar-te passar, livre, Alterneira, sincera, nua, rota, De pés no chão. E quando lançasses tua voz, Quedariam silentes todos: Não por tua riqueza, nem por tuas roupas, Nem por tuas sandálias, nem por jóias de ouro, Nem por tua espada te temeriam, Mas apenas por tua singeleza, por tua honra de cara limpa, Poe tua pureza, por tua balança medida à luz do dia, Por tua nudez a todos revelada, E que por respeito corariam as faces, e curvariam os olhos, E as crianças poderiam te encontrar embaixo de uma Mangueira, Onde te sentarias, sempre nua, sempre nua, E ninguém te olharia, Mas ouviriam tuas sentenças, e calariam, E não usarias tua espada, Apenas tua balança, honesta e clara como o meio-dia, Com teus gestos e veredictos pesados sobre o barro, Diante de crianças de mãos vazias.

Ensandecido nesta claridade

Ensandecido nesta claridade

Ensandecido nesta claridade

Enquanto caçador impenitente

Caminho rumo à feracidade

No bom estilo de antigamente

Tenaz este rosto esverdeado

Resplendor de uma dor salutar

Suplico um mimo enamorado

Para teu postulante cortejar

Retido em pensamento cortês

Revelo teus melhores mistérios

E te explico todos os porquês

Ávido de fato feito amante

Libertino lírico sem critérios

Terás o amor mais excitante...

(guilherme peruchi – dezessete de agosto de dois mil e onze)

 

http://projetodeliteraturalivre.blogspot.com/2011/08/ensandecido-nesta-claridade.html

 

Do Poeta à Musa

Rodolfo Pamplona Filho

Quando a musa encanta, a poesia se expande...

Quando a musa fascina, o poeta se inspira...

Quando a musa é amada, o trovador se entrega...

Quando a musa é tudo, nada mais importa...

Promete que nunca vai deixar de me inspirar?

Promete que nunca vai deixar de me amar?

Promete que nunca vai deixar de me excitar?

Promete que nunca vai deixar de me estimular a pensar?

Promete que nunca vai deixar de gostar do meu poetizar ?

Promete que nunca vai deixar de à vida buscar?

Promete que nunca vai deixar de ser minha amiga, amante e parceira?

Promete que nunca vai deixar de ser minha confidente e companheira?

então, eu também prometo...

Prometo nunca deixar de ser eu mesmo...

Prometo nunca parar de arder de desejo...

Prometo tatuar meu amor com ferro e fogo

Prometo uma vida de pleno gozo...

Prometo que todo encontro será de palavra e calor

Prometo que tudo que farei será por amor...

Salvador, 21 de agosto de 2011.

O quarto em desordem

O quarto em desordem

Carlos Drummond de Andrade

Na curva perigosa dos cinquenta
derrapei neste amor. Que dor! que pétala
sensível e secreta me atormenta
e me provoca à síntese da flor

que não sabe como é feita: amor
na quinta-essência da palavra, e mudo
de natural silêncio já não cabe
em tanto gesto de colher e amar

a nuvem que de ambígua se dilui
nesse objeto mais vago do que nuvem
e mais indefeso, corpo! Corpo, corpo, corpo

verdade tão final, sede tão vária
a esse cavalo solto pela cama
a passear o peito de quem ama

http://www.blogger.com/

Humano Interior

Humano Interior

Perceber alguém

É conhecer o que de bom se tem

Escutar o que diz o coração

Ver em cada ser o bem

Nada tem com validade tal escolha

Seja de qualquer parte do mundo

O valorizado não é a embalagem

O essencial é o conteúdo.

Branco, preto ou amarelo

Todo conteúdo tem valor

Não é uma questão de raça ou crença

Mas de humano interior

Casa Nova

Rodolfo Pamplona Filho

Como é bom realizar
o desejo de encontrar
um teto para cobrir
e um espaço para permitir
desenvolver o potencial
e descansar, ao final,
depois de um dia de luta
ou de uma vida de labuta.
Alcançar o objetivo
traçado no passado
e, enfim, descobrir
um lugar para onde ir,
para poder chamar
de seu canto ou seu lar.
Tudo isso vem à mente,
quando, finalmente,
o projeto vira realidade,
o transtorno, serenidade,
e se vence a desafiadora prova
de conseguir uma casa nova.

Salvador, 14 de agosto de 2011.

Elegia

Caetano Veloso

Composição: Augusto de Campos / Péricles Cavalcanti

Deixa que minha mão errante adentre
atrás, na frente, em cima, em baixo, entre

Minha América, minha terra à vista
Reino de paz se um homem só a conquista

Minha mina preciosa, meu império
Feliz de quem penetre o teu mistério

Liberto-me ficando teu escravo
Onde cai minha mão, meu selo gravo

Nudez total: todo prazer provém do corpo
(Como a alma sem corpo) sem vestes

Como encadernação vistosa
Feita para iletrados, a mulher se enfeita

Mas ela é um livro místico e somente
A alguns a que tal graça se consente
É dado lê-la

Êxtase no Pantanal

 

Êxtase no Pantanal

O Pantanal é a porta do prazer

Lá há sexualidade é livre

Bicho do chão entrelaçam-se nos

Troncos das árvores

Com movimentos lentos de pura sedução

A enxurrada adentra na terra seca e

Essa penetração rápida

Faz a terra sorrir e florescer

Os bois sentem o aroma da libido das vacas

Elas fazem charme

Mas aos poucos entregam-se na pureza do ato

As araras gritam quando nutrem

As suas necessidades

Os tuiuiús excitam-se no gozo do vôo

A onça pintada lambuza-se no mato

E toda molhada satisfaz o seu instinto de fêmea

O Pantanal vive em êxtase!

Êxtase! Êxtase! Êxtase!

Poetisa de Gaia

http://www.recantodasletras.com.br/poesias/58761

A Tua Presença Morena

Caetano Veloso

A tua presença
Entra pelos sete buracos da minha cabeça
A tua presença
Pelos olhos, boca, narinas e orelhas
A tua presença
Paralisa meu momento em que tudo começa
A tua presença
Desintegra e atualiza a minha presença
A tua presença
Envolve meu tronco, meus braços e minhas pernas
A tua presença
É branca verde, vermelha azul e amarela
A tua presença
É negra, negra, negra
Negra, negra, negra
Negra, negra, negra
A tua presença
Transborda pelas portas e pelas janelas
A tua presença
Silencia os automóveis e as motocicletas
A tua presença
Se espalha no campo derrubando as cercas
A tua presença
É tudo que se come, tudo que se reza
A tua presença
Coagula o jorro da noite sangrenta
A tua presença é a coisa mais bonita em toda a natureza
A tua presença
Mantém sempre teso o arco da promessa
A tua presença
Morena, morena, morena
Morena, morena, morena
Morena