Blog para ler e pensar... Um texto por dia... é a promessa... Ficarei muito feliz em ler e saber o que cada palavra despertou... Se você quiser compartilhar um texto, não hesite em mandar para rpf@rodolfopamplonafilho.com.br. Aqui, não compartilho apenas os meus textos, mas de poetas que eu já admiro e de todas as pessoas que queiram viajar comigo na poesia... Se quiser conhecer somente a minha poesia, acesse o blog rpf-poesia.blogspot.com.br. Espero que goste... Ficarei feliz com isso...
Um pedaço do paraíso
em meio à mata e ao rio,
onde descanso para o desafio
de voltar para a selva urbana
Não, não quero voltar!
Quero mesmo aproveitar
cada segundo do ar puro
de uma vida sem muros
em que dormir, comer e beber
é a síntese perfeita
do bem viver
em que meu sono se restaura
e minha energia se renova
na busca de uma vida nova.
Minguito, 17 de abril de 2022.
Dá-me, Apeles, o sangue dos teus dedos
e as cores deste mar, espuma ardente
em que Vênus ressoa e se reparte
entre deuses e bichos, céus e terras,
para que a louve, prostituta imensa
feita de orgasmo e sol. Pombos e cisnes
a conduzem nos braços da Volúpia
onde ela exerce, pleno, o seu domínio.
Mas, de repente, queda-se cativa
de um mortal como Adônis. Tão completa
me parece esta deusa que seu brilho
tem, sobre nós, a calma perspectiva
de uma fúria saciada: um simples nome
que a eternidade rútila consome.
- Jorge Tufic
Com Eric Clapton, um branco,
aprendi um pouco de blue;
o toque mínimo da guitarra,
a busca de perfeição.
Aprendi que música não tem pressa
e o tempo
é uma coisa a ser tecida.
Com Robert Johnson, um preto,
aprendi um pouco de blue;
que música é outra maneira de dizer silêncio.
Aprendi que só valem a pena as palavras
que mudem a cor do dia.
Corvos num campo de trigo
medem a extensão do silêncio,
este silêncio que é vácuo,
este silêncio inimigo.
Voam com asas quebradas
sob um sol limpo de vidro,
num céu deserto de tudo,
dentro de um vento infinito.
Quem pode ver na paisagem,
nesta paisagem calada,
algo que cale o presságio?
Corvos num campo de vidro
(corvos num campo de neve),
neste silêncio há um tiro.
Marco Polo
