Blog para ler e pensar... Um texto por dia... é a promessa... Ficarei muito feliz em ler e saber o que cada palavra despertou... Se você quiser compartilhar um texto, não hesite em mandar para rpf@rodolfopamplonafilho.com.br. Aqui, não compartilho apenas os meus textos, mas de poetas que eu já admiro e de todas as pessoas que queiram viajar comigo na poesia... Se quiser conhecer somente a minha poesia, acesse o blog rpf-poesia.blogspot.com.br. Espero que goste... Ficarei feliz com isso...
Melhor? Impossível
pois fazer o
Melhor possível
já é a missão de vida
Melhor impossível
é a meta
não do otimismo pueril,
mas da postura de vida,
que permite encarar
cada desafio,
um dia após o outro,
aprendendo, a cada momento
a usufruir cada instante
no controle do próprio humor
e na vontade de sentir
a verdadeira essência do Amor
05 de maio de 2023, no vôo para Aracaju.
Na minha terra,
as estradas são tortuosas e tristes
como o destino de seu povo errante.
Viajor,
se ardes em sede,
se acaso a noite te alcançou,
bate sem susto no primeiro pouso:
— terás água fresca para sua sede,
— rede cheirosa e branca para o teu sono.
Na minha terra,
o cangaceiro é leal e valente:
jura que vai matar e mata.
Jura que morre por alguém — e morre.
(Brasil, onde mais energia:
na água, que tem num só destino
do teu Salto das Sete Quedas
ou na vida, que tem mil destinos,
do teu jagunço aventureiro e nômade?)
Ah, eu sou da terra do seringueiro,
— o intruso
que foi surpreender a puberdade da Amazônia.
Eu sou da terra onde o homem, seminu,
planta de sol a sol o algodão para vestir o Brasil.
Eu nasci nos tabuleiros mansos de Quixadá
e fui crescer nos canaviais do Cariri,
entre caboclos belicosos e ágeis.
Filho de gleba, fruto em sazão ao sol dos trópicos,
eu sou o índice do meu povo:
se o homem é bom — eu o respeito.
Se gosta de mim — morro por ele.
Se, porque é forte, entender de humilhar-me,
— ai, sertão!
Eu viveria o teu drama selvagem,
eu te acordaria ao tropel do meu cavalo errante,
como antes te acordava ao choro da viola...
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Na minha terra,
as estradas são tortuosas e tristes
como o destino de seu povo errante.
Viajor,
se ardes em sede,
se acaso a noite te alcançou,
bate sem susto no primeiro pouso:
— terás água fresca para sua sede,
— rede cheirosa e branca para o teu sono.
Na minha terra,
o cangaceiro é leal e valente:
jura que vai matar e mata.
Jura que morre por alguém — e morre.
(Brasil, onde mais energia:
na água, que tem num só destino
do teu Salto das Sete Quedas
ou na vida, que tem mil destinos,
do teu jagunço aventureiro e nômade?)
Ah, eu sou da terra do seringueiro,
— o intruso
que foi surpreender a puberdade da Amazônia.
Eu sou da terra onde o homem, seminu,
planta de sol a sol o algodão para vestir o Brasil.
Eu nasci nos tabuleiros mansos de Quixadá
e fui crescer nos canaviais do Cariri,
entre caboclos belicosos e ágeis.
Filho de gleba, fruto em sazão ao sol dos trópicos,
eu sou o índice do meu povo:
se o homem é bom — eu o respeito.
Se gosta de mim — morro por ele.
Se, porque é forte, entender de humilhar-me,
— ai, sertão!
Eu viveria o teu drama selvagem,
eu te acordaria ao tropel do meu cavalo errante,
como antes te acordava ao choro da viola...
-Jáder de Carvalho
Meu filho é uma foto do passado
ou um retrato do presente
que eu não tenho mais contato
Meu filho é uma lembrança feliz
ou uma saudade doída
que não virou cicatriz
Meu filho é um sonho realizado
ou um pesadelo persistente
de algo que foi mudado
Meu filho é uma antiga esperança
que me fez chorar criança
quando entrei em sua dança
Meu filho é tudo que um dia projetei
sabendo que os filhos são obra
de um destino que nunca controlei.
Recife, 12 de maio de 2023.
Meu olhar é um lampião,
vertendo, em luz dolorida,
toda uma velha paixão
na esquina da tua vida.
-Jáder de Carvalho
Rodolfo Pamplona Filho
Não existe nada melhor
do que acordar tocando você
Transar até esvair em suor
Gozar até não mais poder
Sentir seu corpo firme
pesando sobre o meu
Beijar intensamente
cada pedaço seu
Abraçar forte pelas costas
Gemer escandalosamente
Enroscar-se infinitamente
Descobrir minhas respostas
da busca da juventude:
amar o máximo que pude!
Salvador, madrugada de 8 de maio de 2023.
No casarão vazio...
Uma canção triste
Esquecida numa vitrola,
Despertou a nostalgia.
E o vento...
Inventou de trazer lembranças.
-J. Anderson
Rodolfo Pamplona Filho
Pais erram
quando falam
de seus filhos
para quem
eles não querem que saiba
Pais erram
quando mostram
imagens do passado
que eles têm vergonha
de ser vistas
Pais erram
quando elogiam
os feitos de qualquer ordem,
pois nem sempre quem faz
quer que os outros saibam
Pais erram
quando sonham
um futuro melhor
que seu presente,
pois filhos farão seu próprio caminho
Pais erram
sempre
de forma contundente
mas sempre,
sempre mesmo,
querendo acertar.
Aracaju, 14 de maio de 2023, dia das mães.
